4 - O AMOR HESITA

Por Francisco Moleiro

Era um daqueles fins de tarde de Outubro em que parece que o Verão não se quer ir embora, que nos saúda como velhos amigos. João, toda a vida conhecido como "o veneno",caminhava lentamente de volta a casa, depois de um dia de pesca.

Tinha saído de casa pelas seis da manhã, nada de especial para um septuagenário em forma, como ele. A mulher só queria que não a acordasse, quando saía para aquelas pescarias.

Quarenta e nove anos juntos e apenas se chateava com ele por causa do vício da pescaria.

Também, era a única coisa com que se chateavam... Tinha ganho a sua alcunha por ser muito calado e, nas raras vezes em que falava, ser muito sarcástico e incisivo. Por isso sempre se entendera tão bem com a Fernanda. Ela nunca se calava, mas não tinha um pingo de maldade no corpo.

Enquanto avançava, reparou que as folhas já se desprendiam calmamente dos plátanos que ladeavam o caminho até ao Bairro da Paz, onde morava.

A Fernanda costumava sempre assar o peixe. Ele preferia grelhado, mas que fazer?

Olhou para o céu e viu aquele padrão tão familiar da migração de tantas aves em busca de paragens mais a Sul...

Dois filhos criados e uma mão cheia de netos, já a contar com o mais novo ainda a um mês de nascer. Trabalhámos bem, nós...

A descer a encosta até ao caminho da quinta da Palma, seguia o ribeiro, enfraquecido pelo calor do Verão, mas mais forte do que há três anos, quando quase secara.

Os miúdos já estão criados, saíram-se bem. Criámo-los como deve ser, não haja dúvidas.

Riu-se para si próprio a lembrar-se das caras deles agarrados às saias da Fernanda quando se chateava e saía do seu mutismo.

No último trecho de estrada até casa, reparou num campo com flores silvestres, metade amarelas e metade roxas.

Entrou em casa pela porta do quintal depois de pousar a cana e as botas. Sentou-se a observar a cadeira onde, até há três semanas, estava sentada a Fernanda, antes do enfarte, antes de tudo.

Olhou para a janela a ver as nuvens laranja-avermelhadas amontoadas para lá do mar.

Não, pescar já não lhe dava o mesmo prazer. Os filhos já não precisavam dele. Saíram-se bem, convenceu-se outra vez.

Um melro lançou um trinado saudoso lá fora, como se pedisse perdão por ir dormir.

Hão-de perceber...